Le goût des femmes laides

«On m'avait assez répété que j'étais laid : il me fallait le devenir, et j'avais, à quinze ans, assez de jugeote pour deviner que tout se jouerait dans le domaine amoureux, à tout le moins sexuel, puisque, je le savais déjà, j'étais de ceux à qui l'amour est refusé, et qui, par conséquent, doivent séparer ce sentiment du désir qui en est la dimension incendiaire, et consolatrice.» À travers la confession déroutante d'un homme qui, dès l'enfance, a grandi persuadé que sa mère le trouvait laid, Richard Millet cerne au plus près les tourments de la dissonance et de la solitude, et livre, dans une langue superbe, une singulière éducation sentimentale.
«Ainsi je n'étais pas beau : un crapounaud, un limassou, un vilain petit canard, me lançait dans la rue Haute, assise sur sa chaise de paille, la vieille Roche qui m'effrayait avec ses yeux chassieux, sa lippe rouge, sa bouche sans dents...»