Un polar uchronique, un roman d’espionnage, un haletant récit fantastique, aux ressorts cinématographiques.
A partir de l’itinéraire d’un écrivain de série B, Tidhar façonne un environnement rêvé, une géographie décalée. Sa « Palestina » est une enclave bordant le lac Victoria, entre le Kenya et l’Ouganda. Ainsi évadés par l’auteur, libérés de toute grille de lecture préalable, rendus à notre propre capacité de courage et d’empathie, littéralement déracinés, nous pénétrons la profondeur des enjeux d’Israël, dont les crises politiques, depuis la fin de la seconde guerre mondiale, sont parmi les plus commentées, les plus suivies, les plus révélatrices de notre monde contemporain.

« Le souffle de l’air, le ruissellement de l’eau, la croissance des céréales, le balancement de la mer, le verdoiement de la terre, l’éclat du ciel, le scintillement des étoiles, voilà ce que je tiens pour grand. »
Stifter, passeur tendre et patient des douces et souterraines connexions du ciel avec les âmes. Lumineux.

Le poème mal élevé, tendre et tragique, d’une fille « de mauvaise vie », ayant traversé la Manche, gouailleuse et effrontée. On pense tout à la fois à Casque d’or, à la gamine des « Temps modernes », ou encore à la Zazie de Queneau. Avec le style magistral et incisif de Baillon l’Anversois, une crépitation verbale inouïe qui sait dissimuler le désespoir. A redécouvrir absolument !

Shakespeare raconté aux enfants ou « de quoi féconder l’imagination, renforcer la vertu, éloigner de toutes les pensées égoïstes et intéressés, donner l’exemple de pensées honorables et amènes, enseigner la courtoisie, la bienveillance, la générosité, l’humanité. »
Bréviaire édifiant et romantique, évangile curieux et désuet à mettre entre toutes les mains !

Une poétique de la mythique rue Férou, « singulière ruelle qui s’absente de bout en bout ». On y retrouve la mansarde d’enfance de Prévert, l’atelier de Man Ray, le refuge d’Hemingway et de F.S Fitzgerald. C’est aussi là que Dumas y loge Athos, mousquetaire du Roi, et que le bateau ivre de Rimbaud échoue sur le mur d’enceinte de l’ancien séminaire de St Sulpice. Une réjouissante introspection, en quête de mémoire, à la recherche aussi de ce qui nous constitue.